BLACK POWER

BLACK POWER

Martes 7:45

Llueve torrencialmente desde que salimos del puerto de Colonia en Uruguay y el buque que nos lleva hacia Buenos Aires se mece como mi hamaca sanjacintana.

Mientras las gotas de agua estallan por miles sobre la gran ventana inclinada de popa, yo vuelvo a pensar en los negros.

Hace días que pienso en ellos.

En los cientos de miles de negros que llegaron a este continente entre los siglos XVI y XVIII y que, justo ahora que comienzo a marearme, puedo imaginar arrumados en oscuras bodegas de barcos de madera, condenados al pánico y a la acumulación de sus excreciones, cruzando el océano temido hacia un exilio eterno que devendría en raíz.

Negros todos ellos. Bantús, caravales, yorubas, mandés. Hijos de etnias rivales y luego hermanados por el látigo y el desarraigo.

Hace días pienso en ellos con insistencia, decía, y la chispa de ese pensamiento la encendió mi nuevo amigo, el mejicano Alantl Molina (* Les recomiendo visitar http://www.facebook.com/pages/tepeyac-usto/23967499251 ) quien en una conversación reciente, relató con su encantador acento mejicano suavizado en su paso por Guatemala y Venezuela, una historia que me deslumbró: la del pueblo Garífuna de Belice. Una comunidad descendiente de un cargamento de esclavos nigerianos que naufragó cerca de la isla de San Vicente y que fueron recibidos por los aborígenes caribes con quienes no sólo entablaron amistad sino que se cruzaron. Un pueblo afroamericano que creció en las inhóspitas selvas centroamericanas y en virtud de eso, aunque alejado por siempre de su Africa originaria, libre de las atrocidades de la esclavitud. Un pueblo negro nostálgico pero no esclavo. ¡Y hay que escuchar su música! Toda una delicada y riquísima sonoridad afro desprovista del dolor de la cumbia, de los matices rebeldes de los cantos yorubas o de la imperiosa sonoridad desafiante de los tambores de San Basilio de Palenque. Una música enraizada en lo más tribal del África negra pero tranquila y cadenciosa.

(* Pasen, si pueden, por http://www.stonetreerecords.com/albums/paranda.php , o por http://www.youtube.com/watch?v=xNqwo1KbIqc , o por http://www.youtube.com/watch?v=VeMrcPToPmQ ).

Y yo seguía pensando en ellos.

Tenía la imperiosa necesidad de sumergirme en los alucinantes territorios negros.

En la navidad pasada y en medio de no pocas copas, decidimos mis primeros amigos músicos y yo, meternos de cabeza al proyecto de revivir nuestra querida orquesta de salsa Kahlúa. Esa que fue para prácticamente la totalidad de los que la integramos, nuestro primer contacto serio con la música. Y planeamos hacer un disco vía virtual. Yo, entusiasmado con el asunto, volví a zambullirme feliz en los ritmos que jamás habríamos tenido si no hubiésemos sido bautizados por la herencia negra: sones, bombas, caballos, merengues, cumbias. Y de nuevo se me cae la quijada.

Escuchar a Totó La momposina o al Benny Moré es entender que hay una diferencia. Que lo que sale de una garganta negra o mulata, tiene una carga ancestral indefinible. Que aún en medio de su tragedia, lo que nos heredaron los africanos en no pocos casos supera lo que recibimos de Europa.

Y luego llego a Montevideo.

Mi amiga Naty Silveira, argentina con ascendencia y corazón uruguayos, nos llevó de la mano a los carnavales de Montevideo.

Fueron máscaras, tablados, murgas, candombe, sol y una lista adicional de placeres para los sentidos que no vienen a este post. Fue sentir una vez más el huracán negro, esta vez en pleno Río de La Plata.

Las murgas con su estremecedor mensaje contestatario, su aplicadísima polifonía, su sentido del humor afilado y su baile cadencioso.

Los tambores en todas partes. La simpatía negra y mestiza en los barrios.

Una deliciosa orgía para los sentidos.

(* http://www.youtube.com/watch?v=l9Pc6uN8DZU&feature=PlayList&p=AF77BD6963AC2D09&index=10 )

Ahora vuelvo a Buenos Aires en medio de un bamboleo incesante y un mareo que apremia.

Pensando en ellos y pensando en mí.

En que soy mucho menos negro de lo que quisiera y en que esta melanofilia que me ha acompañado siempre no es más que una suerte de envidia mal disfrazada; un deseo reprimido que sale a flote cuando suenan unos tambores y con insípida torpeza intento que mis pies digan lo que me salta en la sangre.

Negros que saben cantar. Negros que saben bailar. Negros que saben, como nadie, reír.

Negros que aprendieron a vivir sobreviviendo.

Cuando llegue el barco, cuando se me pase el mareo, brindaré una vez más por mis amados amigos negros y escucharé a Bola de Nieve.

Imagen tomada de: http://www.blogmuchoviaje.com/mujeres_en_africa.jpg